Plus rien ne s’oppose à la nuit, rien ne justifie…

Dans un festival, la mémoire ne retient que les moments très forts et a tendance à occulter les autres. Du Bout du Monde à Crozon, il y a les concerts que j’attendais et qui n’ont pas démérité et comme d’habitude il y a les révélations. Commençons donc par les révélations. Premier jour, première gifle, Macéo Parker, entre funk et free jazz avec une touche de groove, costards-cravate, choristes énième mode, la grande classe, le son parfait, tout en subtilité et en nuance. Géant. Dans un autre registre Ska Cubano, salsa sautillante, du fun pour commencer la journée. Le lendemain Ibrahim Maalouf, pas vraiment une surprise, je l’attendais, il nous a fait un set brillantissime. Le dimanche, Victor Demé, le couturier à la voix d’or, un pur feeling, un blues authentique et Young Blood brass band, une fanfare US à la mode trip hop, des mecs bien barrés, rien que de la pointure king size. Les attendus ont répondu présent. J’ai repris deux fois du Kwal, tellement c’était bien. Sous le chapiteau Kwal a foutu le feu avec son tapage nocture jusqu’à pas d’heure. Enorme ! Alela Diane, en formule duo avec son dad, touchant. Je n’attendais pas les Têtes raides qui ont envoyé le bois avec un set très électrique, un son pop rock à décorner les boeufs, décidément avec eux, on est dans l’imprévisible. Le samedi, Mouss et Hakim twelve points, les deux ex-Zebda d’Origines contrôlées ont mis un souk et un feu de folie sur la grande scène, dans un registre pourtant pas facile. Enorme talent, j’ai adoré, c’était un putain de concert de (très) haut niveau. Thiéfaine et Personne, les deux papys du blues n’ont pas démérité, Paulo arrachant des riffs sur sa Gibson, c’est toujours classieux quand il nous la joue guitar hero. Pura Fe, sous le chapiteau, divine, arrachant de sa slide son blues root mélancolique, toujours accompagnée du même guitariste, grosse pointure. Une mention à Camille, jus d’orange survitaminé, petite souris déglinguée, énervée. Je ne sais pas ce qu’elle prend le matin au petit déj mais je veux la même chose. Last, but not least, Bashung. Comme une étincelle, un regard qui se perd dans le lointain, deux mains tendues vers le public comme une supplique ou une offrande. Il y a des concerts où les qualificatifs se perdent, où les mots ne savent plus trop décrire la réalité. J’ai oscillé entre mélancolie et bonheur de voir Bashung, encore une fois, sur scène. Certains mots prennent une autre saveur, dans ce contexte. Un final sur des standards, de « Madame rêve » à « Osez Joséphine », Bashung nous a rappelé qu’au fond, seul compte le vertige de l’amour. Les lights se sont appaisées jusqu’à s’éteindre. Plus rien ne s’oppose à la nuit, rien ne justifie…